Мой любимый киллер

— Ага.

— Я не могу поехать, — как-то отчужденно сказал Саша, и Вадим уже в третий раз сказал: «Ага», — и стал собираться. Выглядел он совершенно спокойным, но руки дрожали, он не смог застегнуть «молнию» на куртке, вдруг всхлипнул и с неожиданной злостью грохнул кулаком по стене.

— Ты знаешь кто? — спросил он Сашу, вроде бы успокоившись.

— Нет, — покачал тот головой. Вадим кивнул.

— Что я еще могу сделать?

— Мотоцикл «Хонда», в номере две восьмерки, владелец в желтом шлеме. Это срочно. — Саша протянул ему вырезку из газеты и продолжил:

— Попробуй разузнать об этом парне… Сообщи о Бате всем остальным…

— Ты пойдешь на похороны?

— Нет, — без эмоций ответил Саша и добавил, должно быть, для меня:

— Мне нельзя.

Вадима такое объяснение удовлетворило, сделав последний бессмысленный круг по комнате, он исчез за дверью.

Я стояла возле окна и смотрела на Сашу. Диалог двух друзей, состоявший из нескольких фраз и многогранного «ага», рождал в душе тихую печаль, Саша все меньше и меньше напоминал частного сыщика с одной почкой, нищего и никому не нужного, с вечной памятью о войнах и боевом братстве. Но на честного и доброго парня, у которого просто не хватает ума не лезть с головой в очередное не свое дело, он походил еще меньше, поэтому, стоя у окна и поглядывая на него, я пыталась понять: хорошо это для меня или плохо. Когда он врал и когда говорил правду? И узнаю ли я эту самую правду, точнее, захочу ли узнать?

В ответ на мои мысли Саша поднял голову, посмотрел на меня с печалью и заявил:

— Вадим привык к смерти. Хотя Бат ему дороже родного отца.

— Я поняла, — согласно кивнула я. — Армейская дружба и все такое. Только куда он, к примеру, поехал? И почему не поинтересовался, как погиб дружок: машина его переехала или неожиданно сердце прихватило.

— Здоровьем его бог не обидел.

— Всякое бывает, — пожала я плечами. — Сказать по чести, у меня нет желания разгадывать ваш кроссворд. Если не возражаешь, я лягу спать, голова смертельно болит.

— Да, денек выдался… — согласился Саша и начал устраиваться на ночлег.

Проснулась я ближе к утру, в комнате, за исключением меня, никого не было, и это сразу же насторожило. Я вскочила, оделась за несколько секунд, нащупала пистолет, тут услышала голоса, разом успокоилась и на носках пошла к двери.

Саша и Вадим сидели в импровизированной кухне, в этом нелепом длинном и гулком коридоре: с бетонным полом и потолками, теряющимися во мраке. Выпивали, судя по бутылкам на столе, довольно давно и тихо разговаривали.

Прижавшись к двери, я немного послушала и успокоилась окончательно. Кем бы ни были эти парни, они не монстры и не психопаты. Саша хочет найти убийцу своего друга, а я — Ваньку. Пока наши дороги совпадают. «И слава богу», — подумала я с заметным облегчением.

Утром Вадим дома отсутствовал, Саша объяснил, что он занят предстоящими похоронами. Сам Саша, несмотря на ночное бдение, выглядел молодцевато. Пока я продирала глаза и пыталась взглянуть на мир с оптимизмом, он принял душ, побрился и даже соорудил завтрак из четырех яиц и жареного хлеба. За завтраком он сообщил:

— На наше счастье, в городе не так много «Хонд», тем более с двумя восьмерками в номере. Если, конечно, номер настоящий, а мотоцикл не угнали лет пять назад где-нибудь в Калининграде…

— Вадим нашел, что нам нужно? — замерла я, не донеся кусок до рта.

— Как будто… — пожал плечами Саша. — Если это тот самый парень, он либо наглец, либо дурак.

Все-таки проглотив кусок, я начала размышлять вслух:

— Володю он просто припугнул, а деньги получил довольно приличные. Вполне возможно, парень вошел во вкус и то же самое решил проделать со мной.

— Придется заняться им, ничего другого нам не остается. Будем надеяться, что он не шутил и знает, где твой сын.

— Сейчас поедем?

— Да.

Парень жил в пригороде, в частном доме. Пока мы туда добирались, Саша коротко пересказал все то, что смог разузнать Вадим.

— Мотоциклисту двадцать пять лет, живет с бабушкой, работал охранником в телефонной компании, но месяц назад его уволили за прогулы. Вадим послал одного из знакомых ребят в эту самую компанию, тот немного потолковал с ночным дежурным. Наш паренек, зовут его Дунаев Валентин Васильевич, по мнению коллег, живет явно не по средствам: мотоцикл, шикарные тряпки и треп о том, что ночи напролет просиживает в казино. Может, про казино врал, но деньги у него были, и он их не жалел. А зарплата охранника невелика, особо не расшикуешься, даже если ты один и не приходится думать о семье.