Мой любимый киллер

— Ты хочешь сказать, это я его убила?

— Нет. Мы все время были вместе: ты и я. Только вот поверить в то, что ты несчастная одинокая мать, нелегко, раз у тебя за плечами такая похоронная команда.

— Спятил. — Я перевела дух и покачала головой. — Зачем мне было его убивать? Я ищу сына. Ты не хочешь сказать, кто тебя нанял, черт с тобой, не говори. Но дурой ты меня считаешь напрасно. Бат легко нашел нас у Надьки, может быть, потому, что ты несколько минут разглядывал калитку и вполне мог за это время ему позвонить. Вчера я легла-спать, а ты готовил ужин, и телефон, о котором ты забыл мне рассказать, был у тебя под рукой. Твой приятель мог навестить Леню, по времени все сходится.

— Может, еще назовешь причину, по которой я это сделал? — усмехнулся Саша.

— А ты не хочешь назвать причину, по которой ты сейчас со мной? — съязвила я. Он выпрямился, вздохнул и посмотрел на меня с укором. — Вот-вот, — кивнула я.

— Допустим, ни ты, ни я к смерти Толстяка непричастны, — заметно спокойнее заговорил Саша. — Тогда кто? То есть кому это выгодно?

— Понятия не имею. Я не вижу в его убийстве никакого смысла. Он нашел меня и получил фото ребенка, он хотел денег моего мужа, вряд ли Леня болтал о своих делах, следовательно, о том, что я в городе, известно ограниченному кругу людей. Или его убил Бат, или… я не знаю кто.

— После разговора с нами он наверняка кому-то звонил, просил помощи. Звонил человеку, которому верил. Он не рискнул обратиться в «Скорую», там пришлось бы объяснять…

— Точно, — кивнула я. — Он позвонил своему дружку Бату, тот приехал и пристрелил его, может, у парня просто крыша окончательно съехала.

— Может, — неожиданно согласился Саша. — А может, он позвонил кому-то еще, и того не привел в восторг наш недавний визит.

Что сказать на это, я не знала. Я не очень доверяла Саше, точнее, я ему вовсе не доверяла, а он имел все основания не доверять мне.

— Выход один, — вдруг заявил он. — Встретиться с Батом и попытаться поговорить с ним.

— Ты это серьезно? — удивилась я. — Я имею в виду, ты надеешься, что он станет с тобой откровенничать?

— Это вряд ли. Но, вполне возможно, намекнет, чего следует ждать. А возможно, и пооткровенничает, раз Леня сыграл в ящик и он единственный из троицы, оставшийся в живых. В конце концов, он мой старый армейский дружок, отчего бы не встретиться и не поболтать?

— Хорошо, — согласилась я. — Только сначала поедем в Юбилейный.

— Это глупо…

— Я поеду одна…

— Поедем, — кивнул Саша.

По дороге в поселок мы молчали, я пыталась оценить ситуацию, нервничала и злилась на себя за глупые надежды. Толстяк был прав, очень сомнительно, что Ванька жив… Кто мог спасти ребенка и зачем? Если я это пойму, я смогу его найти… я верила: смогу.

— Ну, вот, — сказал Саша, останавливая машину. — У тебя есть план?

— Ничего у меня нет. Ты пойдешь со мной?

— Не вижу в этом смысла, — нахмурился он и отвернулся к окну. — Ты рискуешь, а толку от этого ни на грош.

— Хорошо быть умным, — заметила я, хлопнув дверью.

Дом номер пятьдесят семь не производил особого впечатления, двухэтажный, из красного кирпича, с большой верандой и балконом. Таким сейчас никого не удивишь. Вокруг дома был сад, он спускался к обрыву, там шумел то ли ручей, то ли крохотная речка, а дальше начинались заросли: осина вперемешку с чахлыми елками. Асфальтовая дорога обрывалась как раз возле темно-красных ворот гаража. Забор деревянный, крепкий, сквозь редкие щели дом плохо просматривался, калитка была из металлической сетки, от нее вилась дорожка к симпатичному крылечку.

Дорожка заросла, крапива возле дома доставала до подоконников, а вместо стекол в рамах в трех местах были прибиты куски фанеры.

Я прогулялась до обрыва и назад, придерживаясь рукой за забор, и вернулась к калитке. Возле соседнего дома появилась женщина, устроилась на скамейке у забора и с любопытством наблюдала за мной. Я направилась к ней, поздоровалась и спросила:

— Не скажете, этот дом не продается?

— Не слышала.

— А можно поговорить с хозяевами?

— Хозяева в Москве. У Зины, соседки из пятьдесят третьего дома, есть адрес.

— Спасибо… — Я прикидывала, как продолжить разговор, но тут женщина сама пришла мне на помощь:

— Хозяйка-то, я имею в виду этот дом, умерла года три назад. А хозяину до пенсии немного осталось. Собирался здесь жить, как на пенсию выйдет. Так что вряд ли продаст… Хотя, может, и надумал… Ездит редко, машины нет, а автобусом до нас добираться одна морока.