Квартира состояла из комнаты, крохотной кухни и прихожей величиной с обеденный стол. Правда, все необходимые удобства были в наличии, и это меня порадовало.
— Будь как дома, — сказал Саша, прошел в кухню и поставил на плиту чайник.
— Давно здесь живешь? — заглянув в кухню, поинтересовалась я.
— Две недели.
— Купил или снимаешь?
— Снимаю. Жилье, конечно, так себе, но у меня бывало и похуже.
— Где? — проявила я интерес.
— В разных местах.
— Ясно. Ты самый лучший и воевал во Вьетнаме. То есть я хотела сказать, в Афгане.
Он сунул руки в карманы брюк и посмотрел на меня исподлобья. Потом покачал головой:
— Да…
— Что да? — улыбнулась я. — Так ты воевал в Афганистане?
— Воевал.
— Понятно, — радостно кивнула я. — За плечами суровая школа войны, гибель друзей, а здесь ты чувствуешь себя одиноким и непонятым, поэтому время от времени дерешься в ресторане, восстанавливаешь справедливость в отдельно взятом месте.
— Надо бы тебе вмазать, — не слишком грозно заявил он.
— Вмажь, — согласилась я. — Только герои женщин не колотят — не положено.
— Всегда можно сделать исключение.
— Это конечно, — кивнула я и села за стол, рассчитывая, что чашку кофе мне все-таки нальют.
Я ее получила, Саша сел напротив и задумался, машинально помешивая ложкой кофе. Я продолжала его разглядывать, а он хмурился и развлекался с ложкой, потом резко вскинул голову и посмотрел мне в глаза. У парня точно было боевое прошлое. Честнее взгляда я сроду не видела. В общем, он произвел впечатление, я улыбнулась и сказала:
— Сам виноват, это ты пригласил меня, я не напрашивалась.
— Слушай, кто ты? — спросил он, а я скроила удивленную физиономию, такой вопрос хоть кого поставит в тупик.
— В каком смысле? — решила уточнить я.
— В буквальном. Шляешься в одиночку по ресторанам, нарываешься на скандал…
— А… вот что ты имеешь в виду… Я бы не стала нарываться, честно, но этот тип мне не приглянулся, и вообще хотелось отдохнуть.
— На шлюху ты не похожа, — убежденно заявил он, чем, признаться, не очень порадовал.
— Серьезно? А на кого я тогда похожа?
— Не обидишься?
— Нет, конечно.
— На дуру. Потому что, не вмешайся я, все закончилось бы плохо. Я этих ребят немного знаю.
— А кто они?
— Дело не в них самих, а в их хозяине.
— Час от часу не легче. А кто этот хозяин?
— Кудрин Вячеслав Сергеевич по кличке Баклан, слышала о таком?
— Не-а, — покачала я головой.
— Услышишь, если не завяжешь шляться по кабакам в одиночку.
~ А с тобой можно? — Он опять взглянул исподлобья, а я засмеялась:
— Ладно, герой, разговор у нас с тобой не получается, показывай, где лечь, спать хочу, да и время позднее.
— Я сплю на диване, а ты можешь устроиться на полу. Одеяла в шкафу, там же и подушка.
— Ага, пойду стелить постель. Любезности в тебе поубавилось, но все равно спасибо.
Я ушла в комнату, пошарив в шкафу, обнаружила одеяла, а также постельное белье и устроилась на полу с максимальными удобствами.
— Я свет выключу, если не возражаешь, — крикнула в открытую дверь и закрыла глаза.
Саша явился минут через пятнадцать. Не включая свет, соорудил себе постель, должно быть, видел в темноте, как кошка, вот я, к примеру, мало что видела, потом быстро разделся и лег. Я зашевелилась, устраиваясь поудобнее, а он приподнял голову.
— Эй, — позвал через некоторое время. — Ты спишь?
— Нет, — ответила я. — Но это ничего не меняет. Я честная девушка, с мужчинами сплю только за деньги, а у тебя их нет. Или есть?
— Нет, — хмыкнул он.
— Тогда спокойной ночи.
Он лежал тихо, и я не шевелилась, зато чутко прислушивалась. Хватило его на час. Он приподнял голову, посмотрел в мою сторону, затем неслышно поднялся и вышел в кухню. Моя сумка осталась в прихожей, но вряд ли он обнаружит в ней что-нибудь интересное — об этом я позаботилась. С кухни он не возвращался, я натянула на себя блузку и отправилась к нему. Саша стоял в темноте и смотрел в окно.
— Бессонница? — кашлянув, спросила я. Он не обернулся и не ответил.
Я подошла и тоже в окно посмотрела: темный двор, светлое пятно окна напротив.
— Еще кто-то не спит, — заметила я.
— Это в подъезде свет горит, — ответил Саша и посмотрел на меня. — У тебя тоже бессонница?
— Нет, у меня подозрения: вдруг ты на самом деле псих и любишь орудовать кухонным ножом, когда несчастная жертва крепко спит на твоем полу.