Неопознанный ходячий объект

Тут принялись гадать, кто убил, и не смогли найти ни одной подходящей кандидатуры. А главное, не могли ответить, зачем мужика убивать? Вряд ли денег у него много, раз решил отдыхать в такой глуши, да еще без телевизора, хотя бывает, что убьют за милу душу и вовсе без причины. Но с самого убийства Холмогорского бог миловал и было тихо. Люди пропадали, это да, спорить никто не будет, и если б этот пропал, то совсем бы не удивились, но отрубленные руки другое дело, и тут уж не просто убийство, а черт-те что, и как жить дальше, если оторваны от всего мира и никакой защиты?

Василий Иванович как мог пробовал успокоить граждан и обещал защиту, но ему мало кто поверил. Сошлись на том, что руки точно приезжего мужика и надо ждать милицию, чтоб нашли остальное, но и это сомнительно, раз вокруг болота.

Далее начались догадки, зачем кому-то понадобилось отрубать руки. Василий Иванович тяжко вздыхал, а я все это время наблюдала за писателем. Он сидел с совершенно непроницаемым лицом и к происходящему отнесся философски. Валера выглядел более заинтересованным и даже напомнил о поспешном отъезде Геннадия Степановича. Участкового это тоже заинтересовало, и он попросил у Марии Павловны его данные, при этом писатель недовольно поморщился. А я ломала голову: если ночной ГОСТЬ — Геннадий Степанович и у них какие-то неблаговидные дела с писателем, тогда его отъезд вполне понятен, но в этом случае очевидно, что к рукам он никакого отношения не имеет, раз сидел за столом рядом с нами и руки у него были целы.

Если же Геннадий Степанович сам по себе, а ночной гость, поговорив с писателем, здесь останавливаться не стал, тогда вполне возможно, что Семен в самом деле его подвозил (по времени подходит), а писатель с ним разделался и теперь сидит себе как ди в чем не бывало. Правдоподобнее казалась вторая версия, но было ясно: пока у нас с Женькой нет на руках никаких данных, мы с этим не разберемся. Я в очередной раз пожалела, что поссорилась с мужем. Роман Андреевич в два счета узнал бы все, что мне нужно. Впрочем, зная его характер, вполне логично предположить, что он спешно увез бы нас из Липатова, заявив, что не наше дело гонять чертей по болоту, а также ловить убийц. Убедить его в обратном — дело трудное.

Время между тем шло, милицейские чины не появлялись, народ притомился и начал расходиться, а Мария Павловна вспомнила, что сегодня не обедали.

Участковый отправился обедать с нами, и за столом разговор о преступлении продолжился, но у меня большого интереса не вызвал.

Закончив обедать, Василий Иванович устроился покурить в тенечке, и я, воспользовавшись его одиночеством, сразу же возникла рядом.

— Василий Иванович, — добавив в голос твердости, начала я, — мне необходимо с вами поговорить.

— Слушаю, — вздохнул он, как видно, предстоящий разговор энтузиазма у него не вызвал.

— Мы здесь уже несколько дней, и некоторые события дают нам возможность предполагать, что данное преступление каким-то образом связано с островом на болоте. — Участковый посмотрел на меня с недоумением, точно я сморозила глупость, но возражать не стал, а я продолжила:

— Если мы составили себе правильную картину событий, все выглядит так: плутать на болоте начали с прошлой весны, местные идти на остров категорически отказываются и нам не советуют, Вова Татарин в разговоре с неизвестным лицом обещал вывести его на чистую воду и тоже упоминал остров. Я уверена, что на этом острове что-то происходит, — заключила я и мысленно поморщилась. Когда я произносила эту речь, она казалась мне безупречной по части аргументов, а теперь стало ясно, что никаких аргументов нет, а есть детский лепет. Я даже покраснела от досады, но отступать была не намерена. — От местных я знаю, что вы в этом году пытались пройти на болото и с вами случилось… что-то случилось. Не могли бы вы рассказать, что?

Василий Иванович тяжко вздохнул, хмуро посмотрел на меня и покачал головой, после чего опять вздохнул, закурил и, глядя на меня с печалью, спросил:

— Значит, считаете, на острове что-то прячут? А что, к примеру?

— Ну… спиртзавод подпольный или что-то в этом роде.

— Спиртзавод? — усмехнулся он. — Да здесь в каждом доме спиртзавод.

Сколько себя помню, у местных самая твердая валюта — самогон.

— Допустим, кто-то поставил это на широкую ногу. Не бутылку, ни десять, а огромные партии.

— Для этого техника нужна…

— Не обязательно, — отмахнулась я, вспомнив бессмертный фильм «Самогонщики». — Самый простейший агрегат…