Тот и сам уже заметил легкий дымок, ползущий из трубы. Кивнул:
– Ну, кто был прав, Гена?
– Пошли, – Морозов толкнул калитку. – Хватит рассуждать.
Чувствуя неприятный холодок в груди Самохин двинулся за ним. Надо было утром выпить… немного… для храбрости. Ее всегда не хватает в такие моменты.
Большую часть пути Карамазов проехал на электричке. Потом прошел через чахлый лесок. Он не боялся сбиться с дороги – когда путь указывала тьма, то ноги сами несли его к мишени.
Осенний лес успокаивал, дарил покой. Он засыпал, чтобы возродиться после зимней стужи. Лес знал тайну вечной смерти – разделяя ее с Ильей.
Когда-то, давным-давно, еще в детстве, он участвовал в экологическом движении «Зеленая тропа». Конечно, тогда еще и слово-то это было не в ходу
– «экология». Но из толпы подростков он был, наверное, одним из самых самозабвенных малолетних экологов – очищающих ручейки, с неумелой руганью заваливающих дерном кострища и собирающих в подмосковных лесах пустые консервные банки. Для кого-то это было просто возможностью пошляться в походах, или гордо выпалить обалдевшим туристам: «Зеленый патруль! Затушите костер!» Илья принадлежал к числу тех немногих, кто относился к делу серьезно. Это осталось в нем на всю жизнь – серьезный подход к работе… да еще, наверное, легкое удовольствие, когда клиентом оказывался начальник какого-нибудь особенно вредного предприятия.
Илья очень любил лес.
По пути он напился из родника – чистой, ломящей холодом зубы водой. Постоял минуту, борясь с желанием просто посидеть в тишине, под легкое, бесконечное бульканье бегущей воды.
Не время. Сейчас он на работе…
Оправив старую куртку с оттянутым привычной тяжестью карманом, Илья двинулся дальше. К поселку он вышел минут на десять позже двух дилетантов, но ему не пришлось тратить время на поиск нужного участка. Он просто шел к нему – напрямик, не испытывая ни страха, ни волнения. Проглоченный утром стимулятор вызвал легкую эйфорию, но не возбуждение.
Карамазов знал, что сегодня ошибок не будет.
Самохин потянул дверь веранды. Та скрипнула, отворяясь.
– Давай, входи, – прошептал Морозов.
Внутренняя дверь тоже была незаперта. Владислав медленно вошел в комнату. У него было очень неприятное предчувствие… чрезвычайно тягостное. Если бы он увидел, что домик набит людьми в форме, то не испытал бы ни малейшего удивления.
Но в комнате был только сухощавый лысоватый старик, сидевший на продавленном «дачном» диване. В углу тихо бормотал телевизор, но старик не смотрел на экран – он перебирал какие-то мятые бумаги.
– Здравствуйте, – Самохин попытался придать лицу строгое, официальное выражение. – Аркадий Львович Зальцман, если я не ошибаюсь?
Старик посмотрел на него – очень спокойно. Сказал:
– «Здравствуйте» – хорошее начало. Но это ведь только начало, верно?
Владислав почувствовал себя неуютно. Но возникший рядом Морозов прибавил ему уверенности.
– Аркадий Львович? – повторил он.
– Полагаю, вы знаете, кто я, – ответил старик.
– Мы из органов, – вступил в разговор Геннадий. Сделал легкое движение, словно собираясь достать из кармана несуществующее удостоверение. – Мы искали вас по поводу взрыва в вашей квартире.
Старик улыбнулся.
– Какая доблестная у нас милиция… Я хотел бы все же взглянуть на ваши документы.
– Ваш брат находится здесь? – словно не слыша его, спросил Морозов.
– Вам должно быть известно, что у меня нет брата.
Наступила тягостная пауза. Самохин сделал несколько шагов к старику.
– А вы должны понимать, о ком мы говорим.
– Ищите… – старик развел руками. – Комната одна, много времени это у вас не займет.
– Он наверняка ушел, – сказал из-за спины Геннадий. – Ладно, хватит тянуть.
Самохину показалось, что его начальник тоже нервничает. Словно на них обоих наползала чья-то тень… такая огромная и холодная, что не было даже сил поднять глаза и посмотреть в небо…
– Вам придется ответить, – сказал он старику. Тот покачал головой, бережно откладывая бумаги.
– К сожалению, я не смогу этого сделать… даже если вы заставите меня мечтать об ответе. Я не знаю, где тот, о ком вы спрашиваете.
– Гена, – Самохин сделал еще шаг к старику, – он, наверное, и впрямь ничего не знает. А у нас нет времени.
Как ни странно, но Морозов даже не отреагировал на то, что он назвал его имя.
– Поставь банку на стол, – негромко велел он. – И открой ее, там лежит нож.